Amigo, si te enamoras, sé sincero y no la cagues. Si la puedes ver, ve a por ella, si la puedes tocar, tócala, si la puedes amar, ámala. Ámala una y otra vez, hasta el desmayo. Muéstrale lo mucho que la quieres, sin escusas, con el corazón abierto de par en par, sin miedo al mañana o al qué dirán. Si la quieres, abrázala y fúndete con ella como si fuera el último abrazo de la Tierra. Ámala y ámala bien, sin trabas, sin seguros, sin esperas. Si no puedes amarla, por el motivo que sea, prepárate para sufrir, porque no hay nada más amargo que ver un lago de agua fresca a través de un irrompible muro de cristal mientras te deshidratas.

(12) Yíjaaa

Ahora que estoy cansado de no expresarme, me pongo el pijama y me voy a la cama. Ahora que he visto una luz, me acurruco y me acuesto. Acuesto non é normale. Io sono fumato.
Basta de milongui. Ci vediamo domani, prós ti tutti.
A propósito, mi contador de visitas secreto confirma mis sospechas. Como era de esperar, las estadísticas me han dejado claro que no rasco bola. Por aquí no viene ni el tato. Bueno, estoy sorprendido porque desde el otro lado del océano me han visitado varios desconocidos. Tengo una visita de California, otra de Maine, una más de New Hampshire y la que más ilusión me hace... la de Salt Lake City. Es mi favorita, porque aunque sólo estuvo 34 segundos vagabundeando por el Blog es la primera vez que puedo decir que me ha visitado un auténtico hijo de Utah.
Y yo me pregunto... cómo habrán llegado hasta aquí? Qué estarían buscando?

(11) Bien...

Bien... tras pasarme cerca de dos semanas sin escribir nada, espero que por fin, todos aquellos a quienes les di la dirección de este blog hayan desistido de volver a él debido a su falta de actualización. Habrá quien piense que un blog está concebido para ser consultado por propios y extraños, pero sinceramente, confieso que la verdadera utilidad de éste mi psudodiario en línea no es otra que la de practicar mi olvidado estilo de escritura y no la de compartir mis sentimientos y/o experiencias con nadie que no sea yo mismo o mis múltiples personalidades. La razón por la que escribo en internet es que el hecho de tratarse de un sitio público me obliga a prestar más atención a mis discursos y a su sintáxis, ya que existe esa morbosa posibilidad de ser descubierto por terceros ojos, que por supuesto no sean los del culo... que alguno habrá.

Hace muchos años yo escribía historias de humor, amor y picaresca. No. Es mentira. Lo cierto es que no recuerdo sobre qué solía escribir. Tengo decenas de libretas de todos los tamaños y estilos repletas de ideas, teorías y conclusiones de adolescencia, en ocasiones burdas y precipitadas, alcanzadas la mayor parte de las veces por los impulsos y los instintos antes que por un verdadero razonamiento ordenado y lógico, y en ocasiones, a mi juicio, prudentes y acertadas, fruto de la reflexión postparto o de la saturación de alucinógenos.

Voy a intentar escribir algo serio...

...O mejor aún, voy a autoplagiarme algo que escribí no hace mucho, que es más cómodo y echa por tierra todo lo anteriormente dicho.

Es un poema extranger (dicho en ingles) sobre la verdadera razón de este blog. Aunque es algo cursi y relamido, me sirve para demostrarme dos cosas, una, que aún soy capaz de escribir más de veinte versos sin caer en la pornografía, y dos, que no soy muy listo al publicar esto aquí cuando sé positivamente que antes o después será leido por los ojos que lo inspiraron; y yo, por supuesto, me moriré de vergüenza...

Se titula: O sea

.

Me siento medio poeta

cuando me azota ese viento

que cuando sopla por dentro

me lanza a por la libreta.

Ya luego me desengaño,

cuando leo estas palabras

y encuentro un regusto a cabra

que tanto incita a ir al baño.

Pero tengo que escribirlas

aunque toque las narices

porque si no las expulso

pasan a ser cicatrices.

Así que vamos al grano

y basta de dar rodeos

que se me cansan los dedos

y se me queja la mano.

A las siete de la tarde

de un veintinueve de abril

han vuelto a crecer las flores

en un desierto son fin.

Y siento un calor extraño

cuando pienso en su ternura,

en sus ojos, sus palabras,

y en su preciosa cintura...

Aunque nos gusta mirarnos,

amar, no sé si me ama;

sólo sueño en despertarnos

abrazados en la cama.

(10) Hoy no puedo escribir

puffff, qué malo es el wisky de garrafón. En compensación pr mi escasez de comentarios esta smana, tiro de comodín..:
http://www.photo.net/photodb/member-photos?include=all&user_id=1556156
un abrapo

(9) Qué triste

Qué triste que tenga que ser yo quien haga mis propios comentarios de texto, pero a veces la vida es así... Digo esto porque después de que varias personas leyeran mi poesía de Boquerones... (ver más abajo), he llegado a la conclusión de que definitivamente, mis versos son más crípticos de lo que me parecía en el avanzado estado de embriaguez en el que me hallaba cuando los escribí...
Vamos a ver... "alfabéticos escualos"= infancia; "ramiros de presumir"= edad del pavo, "aristas de plenilunio"=adolescencia... "y otro hemistiquio sin ti" es que aún después de haber pasado por esas tres fases tan convulsas, que son media vida, sigo, en la otra media, esperando a esa persona que bien podría ser un amor ideal, perfecto, perteneciente al mundo de las ideas de Platón... ¿? Diablos, soy un freak.
.
Como sospecho que con esta breve explicación pocos (o nadie) se hayan enterado bien, añado la versión extendida o el montaje del director:
.
El alfabeto es de lo primero que se aprende en la vida, fundamental para plasmar por escrito los propios pensamientos y/o sentimientos, así como para entender los de otros bla bla blá, bla bla blá. El escualo es la cría del tiburón, que ya nace con ganas de comerse el mundo. Los ramiros son los carneros (mira en el diccionario si no me crees), que con gran presuntuosidad lucen esas hermosas y fuertes cornamenteas con las que pujan por conseguir el amor de una dama (o de todas las del monte); las aristas de plenilunio son las propias asperezas, que uno acaba limando con el paso de los años, que al final de nuestros días, con la vejez, son completamente, o casi, romas, como los montes de Toledo. Pero como hablamos de aristas y no de redondeces, dichas angulosidades (si se me permite el palabro) aún están ahí, luego uno es aún joven y tiene las hormonas desatadas, y fluye con ardor su sangre por las venas, aspirando a lo más alto, siendo en ocasiones esclavo de sus pasiones, como la marea lo es de las fases de la Luna...
Quizá no me haya explicado bien. Quícir, que creo en un amor que quizá no exista, que quizá existió en el pasado, que vivió en alguna parte, en algún lugar, mucho antes de mi nacimiento, o que quizá, véte tú a saber, un día me crucé, y por cobardía...
Y ahora es cuando me echo a llorar y suenan los violines pesarosos
...dejé marchar para siempre.

(8) La peste bubónica y yo

Estafilococos acaudillados, ribosomas desfarrapados, mitocondrias sodomizadas... mi cuerpo se ha embarcado en un viaje hacia la corrupción como un maltrecho bergantín abocado a un trágico final, devorado por las oscuras aguas de un poderoso remolino. Mis brazos, como remos rotos, a penas pueden soportar el peso de estas palabras qué tanto tienen de epístola marinera como de testamento agropecuario. Pues me siento como aquel que llevado en brazos en mitad de la noche, despierta naufragando en un gélido océano de brucelosis. Ya han llegado los delirios. El fin está cerca.
Me duele la tráquea, se me empapizan los bronquiolos y se me flagelan los linfocitos sólo de pensar el malestar que se avecina. De camino hacia una gripe maligna e irremisible, mis flácidos dedos teclean los síntomas del huracán a escasos metros de su vértice más virulento. Veo venir la tormenta, las nubes negras de la maldad avanzan inexorablemente hacia mi cabeza, mis huesos, mi tuétano... La fiebre amarilla me atenaza la garganta. He revisado mi botiquín y ando escaso de antitusivo esponjiforme, aunque gracias al cielo aún me queda un sorbete de mandrágora bajo en liendres.
Hoy es mi día de suerte.

(7) Maldita serie

Esta tarde me han planteado varios acertijos y juegos mentales de los que he salido más o menos bien parado. Pero hay uno, una serie de números que me ha puesto en jaque. La dichosa secuencia es la siguiente: 5-4-2-9-8-6-7-3-1 y maldigo a quien la creó. He hecho todo tipo de cálculos matemáticos y estadísticos para encontrar la explicación de este orden, pero nada. No van por ahí los tiros. Al parecer se resuelve con una abstracción de lo más tonta, y quizá por eso me cueste tanto dar con la solución. La persona que me propuso el juego dice que la solución aparece por todas partes en internet, pero me niego a buscarla. Esto se ha convertido en una cuestión personal. Por favor, si alguien la sabe, que no me diga nada, quiero sacarla yo solo...
Ya seguiré escribiendo en otro momento;
Saludos cordiales.

(6) eee...

Bueno, pues nada. Aquí. Hoy no tengo nada que decir. El día se acabó. Estoy en casa. Suena una música tranquila y me estoy empezando a apalancar de lo lindo. Estoy intentando poner un enlace para que oigan ustedes la misma música, pero si no aparece no se asusten, sólo querrá decir que quince años de BASIC no me han servido para nada.
Estoy aquí sentado, mirando pa la pantalla embobao sin tener la más remota idea de qué contar. Porque claro, esto es un blog, y mal que me pese tengo que añadir cosillas periódicamente para que exista como tal, para que siga vivo y no se convierta en una tumba de palabras, o en un vertedero de viejas opiniones; para que no acabe como una piel muerta de lagartija entre las rocas... no sé...
Esta canción en repeat ya me está empezando a truñir. Se llama "La cigarette" y una vez vale, pero de diez para arriba aburre a las ovejas. Además me acabo de dar cuenta de que está cortada al final, en la parte más emocionante, cuando los gruñidos de Visnú. Dice... na na ná, gruaug gruaggr, te quiero beibe y no sé qué más.
El otro día he dado con el diccionario de la RAE en línea, y no veas qué alegría. Fue duro dar con él porque la página tiene el absurdo nombre de http://www.rae.es/ pero la búsqueda, como decía, mereció la pena. Ahora si quiero saber lo que significa miasma o ciática no tengo más que preguntarle a la máquina. Es fantástico. A ver... qué significa... no sé... antipesto... voy al diccionario... lo escribo... y ... voilà... es italiano.
Bueno, voy a hacer como si nada de esto hubiera ocurrido...

(5) Antes del naufragio

-Donde las dulces hierbas mecidas por la brisa de mayo hayan su fin, dejo caer mi huesuda carga...

.

Por un prao llevo mi chalana hasta la orilla. Meto un pie, un brazo, la cabeza... y me dejo llevar, descoyuntada el alma, en una barca hecha tritones.

Ciempiés, almendras, brotes tiernos de abedul engalanan las cabrillas suaves de la bajada de plata. Hace Sol, las sombras de las hojas se deslizan desde la proa hasta las ondas de mi fluir, río abajo, entre los juncos y las choperas. A estribor, una de cal, a babor, una de arena.
Ya mis manos yacen sobre la fresca película de agua fina que lame lenta sus dedos cansados. Corre el aire, fluye por mis pulmones. Mirando al cielo, sin abrir los ojos, escucho un pájaro que llama entre las ramas. Con disimulo, una ráfaga de calma afloja mis nudos y me quedo ausente. El masaje de las sombras me devuelve el rostro, y al río el agua; y entre las hojas, como una nube, mi alma se escapa

(4) zzzzzzz...

L'una de la mañana y mañana madrugo. Bonita frase. Alrevés sería "madrugo mañana y mañana la de L'una". Más o menos... Yo qué sé.
Estoy tan cansado que no sé qué decir, y de saberlo, dudo que pudiera escribirlo...
Se me pillan las pestañas con las teclas

(3) Blog que te quiero blog...

Reconozco que me fuerzo. El médico, en su día, ya me dijo que tratara de no hacerlo, pero una vocecilla en mi interior, quizá el pito que me sale con el asma, me pide encarecidamente que escriba, que trate, de una vez por todas, de expresar misatropellados pensamientos de forma creativa, en lugar de pasarme las noches mascando padrastros. Y eso intento, diablos, pero es que escribo en un teclado de esos que en su día fueron tan modernos y de tanto diseño que no paro de confundirme con las teclas y de pulsarlas de dos en dos o de cuatro en cuatro si me embalo. Y no quiero hablar de esta silla que me tiene frito. Baste decir que desde que volví a escribir, después de... ¡¿tantos años?! zurrándome la badana, cada vez que me siento en ella se me pone la espalda como la de un tapir. Too dura y correosa. El caso es que el otro día me dio por retomar la poesía, arte este que nunca se me dio bien pero que siempre me ha entretenido como a un gato un ovillo de lana, con el que se pelea y da una y mil vueltas sin conseguir otra cosa que un desmadejado caos de hilos y pelusas que al final acaba dejando por aburrimiento o por fatiga. Como el gato, tras unas cuantas patadas y erráticos mordiscos, yo acabo dejando la poesía por las mismas razones, la mayoría de las veces hecha unos zorros, toda deshilachada y sin argumento, moribunda sobre un papel lleno de tachones y palabras sin orden ni concierto.
Voy a poner una que, sin ser el máximo exponente de la poesía de principios de siglo, digamos que al menos es legible; pero que nadie se asuste si no pasa a los libros de historia como las de Horacio (¿o era pinchadiscos?).

Boquerones en queroseno

...

Alfabéticos escualos,

ramiros de presumir,

aristas de plenilunio

y otro hemistiquio sin ti

.

...Vuelvo a perder el sentido

y a pasar la noche en vela

cual lechuza harta de nido

que al llegar la noche vuela

.

Nuevamente equivocado

tras una torpe elección

canto a una estrella lejana

que hace eones se extinguió...

.

...y es que vivo en el pasado

refugiándome en el arte

de olvidar aquella noche

que no me atreví a besarte.

...

NO COMMENTS

(2) Hoy...

Hoy, que es el primer día que escribo en un blog, que para más señas no es otro que el mío propio, me voy a presentar. Aunque no lo advertí en el anterior párrafo (... un momento, estoy pensando que quizá en lugar de "anterior párrafo" debería decir "pretérito...", pues confieso que no tengo ni idea de cómo va a distribuir esta máquina del infierno mis intervenciones, si las primeras sobre las segundas o viceversa...), me llamo Carlos.
Veo con gran horror que en la barra lateral no sólo aparece mi nombre, sino que también figura mi primer apellido en la desafortunada dirección de gmail que con muy mal tino, o más bien con gran ingenuidad y desacierto por mi parte he creado, pues mi intención primera era la de permanecer en el más riguroso anonimato. Bien, una vez rasgadas mis vestiduras y flageladas mis carnes por esta absurda indiscreción, he de decir que, aun a sabiendas de que nadie, salvo mis más aguerridos amigos y quizá algún mochuelo descarriado leerá estas palabras, no quisiera que persona alguna utilizara dicha dirección de correo electrónico para mandarme espames, bugs, troyanos, o cartagineses, pues tanto mi decrépito PC como yo somos muy sensibles a tales ataques y/o incursiones deshonestas. Sirva esto como aviso a quienes gusten de desvencijar el disco duro ajeno o de parasitar la Bios de desconocidos sin otra intención que la de sacar beneficio propio sin dejar al huésped de tales indeseables intrusos más pago o satisfacción que el de saberse madrastros o padrastros de una abobinación virtual, así llamada porque de ella es virtualmente imposible desembarazarse...
(Continuará...)

(1) Buenas tardes

Este resumen no está disponible. Haz clic en este enlace para ver la entrada.